Marron
Terroir
Et vert limon
Couleur bleutée
Dans le soir noir
Les pleurs d’un oranger.
C’est un tableau germé
D’un refus de l’histoire
Une peinture inachevée.
On en détache chaque trait
Comme les mots dans un parloir
Banalités à peine osées, lancées
Dans un élan vers l’infini, montées
Au ciel dans la beauté d’un fol espoir.
Et le vent du monde, temps qui passe, a fauché
Et la vague lancée sur la berge est brisée
Son écume et sa vie se laissent choir
Et son eau se retire loin du gué
La porte de cellule est refermée
Le silence est là dérisoire.
Il n’y a rien à détacher
Et notre peintre aura formé
Ce tableau à sa gloire
Œuvre d’absurdité
D’un homme jamais né
Et sans avoir
Rien inventé
Toile sans nom
H i s t o i r e
Sans fond.
